Idris Elba i Tilda Swinton w „Trzech tysiącach lat tęsknoty” George’a Millera: Przegląd filmów | Cannes 2022

Jeśli pomyślisz o Three Thousand Years of Longing jako o eterycznym oczyszczaczu podniebienia dla George’a Millera pomiędzy dystopijnymi rygorami Mad Max: Fury Road i wkrótce kręconym prequelem, Furiosa, to przypuszczam, że ma to jakiś sens. I przypuszczam, że ma sens w ramach charakterystycznej filmografii „szalonego geniusza” Millera, jak jest on opisywany w marketingu; australijski reżyser zawsze interesował się bajkami, zwykle z mroczną krawędzią, czy to Babe: Pig in the City, The Witches of Eastwick czy nawet Happy Feet.

Ale ten mózgowo-seksowny strzał z Tysiąca i jednej nocy-przylegającej kaprysu napina się tak mocno na udrękę i ponadczasowość, że jest ponury i ciężki. Film jest w zasadzie przedłużoną dialektyką pomiędzy badaczką opowieści i mitologii a djinem, którego odkorkowuje z butelki zakupionej na zakurzonym stambulskim souku. Widzowie, którzy chcą być oczarowani bajkami dla dorosłych, mogą znaleźć coś dla siebie w przegadanych rozważaniach na temat miłości i pożądania, izolacji i połączenia, przy czym te ostatnie tematy są wzmocnione przez nasze niedawne wspomnienia o pandemicznym zamknięciu. Jeśli to brzmi jak twoje klimaty, odpuść sobie.

Moim problemem z tego rodzaju kinem przez duże „C” jest jednak jego samoświadomość. Ilekroć twórcy filmowi wznoszą się szlachetnie nad istotną rolą opowiadania historii w naszym zimnym, bezosobowym świecie, mam skłonność do lukrowania. Three Thousand Years of Longing jest dobrze zagrany przez dwóch magnetycznych aktorów, którzy spędzają większość czasu w tych ładnych pluszowych hotelowych szlafrokach, i nie jest jak milion innych filmów, co już jest plusem. Jednak trudno mi było znaleźć w nim głębię uczuć. Choć jest tu spora dawka humoru, to tajemnice, które wyczarowuje, są wietrzne i akademickie, choć nie takie, które wytrzymują kontrolę.

Oparty na opowiadaniu brytyjskiego pisarza A.S. Byatta The Djinn in the Nightingale’s Eye, do którego Miller napisał scenariusz wraz ze swoją córką, debiutującą scenarzystką Augustą Gore, film rozgrywa się głównie w pokoju hotelowym w Stambule. Tilda Swinton gra ekscentryczną szkocką damę, narratorkę Alitheę Binnie z rozsądnym bobem i okularami w stylu intelektualisty, która ubiera się jak bibliotekarka i uważa się za niezależną i zadowoloną. Jest w Turcji na konferencji, gdzie mówi o różnicy między mitologią a nauką, dopóki dziwna zjawa na widowni nie spowoduje, że zemdleje na scenie.

Robiąc zakupy na bazarze, bierze na pamiątkę ręcznie dmuchaną szklaną butelkę, a kiedy szoruje ją w hotelowej łazience, zdejmuje korek i wydobywa się z niej gęsty pióropusz kolorowego dymu. Wkrótce dym ten materializuje się w gigantycznego Idrisa Elbę, z ogoloną głową, spiczastymi uszami i fajną dwukolorową kozią bródką. „Nie obawiaj się mnie, ani nie traktuj mnie swobodnie”, mówi do niej, gdy już nawiążą wspólny język. „Jestem ci zobowiązany” To jest dokładnie to, co chcesz, aby powiedział każdy błyszczący, oprószony złotem nagi nieznajomy, który pojawia się w twoim pokoju hotelowym.

Jednym z najzabawniejszych aspektów filmu – i charakterystycznej dla Swinton szalonej roli – jest szybkość, z jaką Alithea przyzwyczaja się do posiadania 3000-letniego djina za towarzystwo. On oferuje jej trzy życzenia w zamian za swoją wolność. Ale ona jest ostrożna, przeczytała zbyt wiele historii o spełnianiu życzeń, które zamieniają się w opowieści ostrzegawcze. Poza tym uważa, że jej nowy współlokator może być oszustem.

Biorąc pod uwagę, że niespełnienie życzeń skaże bezimiennego djina na dalsze uwięzienie lub nawet zapomnienie, musi on ją przekonać. Robi to, opowiadając historie o swojej burzliwej przeszłości, trzy fantastyczne opowieści, w których jego słabość do śmiertelnego kobiecego towarzystwa wylądowała z powrotem w butelce na tysiąclecia.

Pierwsza z tych historii skupia się na olśniewającej piękności Shebie (Aamito Lagum), która zadaje się z djinnami do czasu, gdy Jego Królewska Mość Król Salomon (Nicolas Mouawad) przychodzi na wezwanie. Kolejnym bohaterem jest zniewolona mieszkanka Imperium Osmańskiego, Gulten (Ece Yüksel), która stawia na księcia Mustafę (Matteo Bocelli), aby wydostał ją z dziedzińca konkubin. Jednak zdrada na dworze sułtana Sulejmana (Lachy Hulme) przerywa tę zabawę. Wreszcie, jest Zefir (Burcu Gölgedar), trzecia żona starego kupca, który traktuje ją jak zabawkę, pozostawiając sfrustrowanego geniusza spragnionego wiedzy, którą djinn chętnie dostarcza. Ale nawet on w końcu odczuwa ciężar jej gniewu jako kobieta uwięziona pod rządami mężczyzn.

„Nadzieja jest potworem, Alithea, a ja jestem jej zabawką”, mówi jej djinn, próbując wrażliwej karty po tym, jak Hulk nie zrobił wiele dla jego sprawy. Ale jego opowieści mają afrodyzjakalny efekt na uczonej, która jest frajerem dla dobrej opowieści, nawet jeśli zawierają tandetne renderowanie CG, które przypomina okazyjne gry wideo. Alithea również zaczyna dzielić się swoimi opowieściami, a kiedy przyznaje się do pragnień, które od dawna trzymała w ryzach, wydaje się, że ta nieprawdopodobna para może połączyć swoje samotności w jedno.

Miller w swoim filmie łagodzi feministyczne elementy noweli Byatt na rzecz badania magii filmowego opowiadania. Ale te historie są tylko minimalnie angażujące, co zabija ten plan. W ostatnim akcie, w Londynie, pojawiają się rozważania na temat wykorzystania magii w nowoczesnym świecie, w którym dominuje nienawiść, a każde życzenie może być natychmiast spełnione przez technologię. Czy coś w tym stylu. W każdym razie Bruno Bettelheim może spokojnie spocząć w grobie; zwiewna bajka Millera nie podważa jego teorii ani nie stawia żadnych nowych istotnych tez.

Czy możemy już przejść do Furiosy?